[[ This is love? ]]

No hace más que mirarme y el rubor aparece como arte de magia en mis pronunciados pómulos, siempre le he dicho que tiene la capacidad de interactuar con mi interior sin ni siquiera pronunciar una palabra, él todavía no cree que "yo soy" porque "él está".

Él verdaderamente me hace sentir distinta, pero distinta no queriendo decir enamorada, porque eso viene de regalo, él me hace sentir viva, como si fuera el motor que le da energía a mi integridad humana, me recuerda día a día lo que vine a ser a este mundo. Me hace sentir capaz de que puedo más de lo que no pienso, y pensar más de lo que no puedo. Me hace sentir locamente cuerda, odiosamente alegre, hasta mis instintos los desarrolló de una manera animalística. Puedo oler el gusto, puedo oír el tacto, puedo volar en el océano o nadar en el firmamento.

Puede que esté loca, pero él dice que esta bien, yo le creo porque ha hecho que dibuje corazones rojos, grandes y gordos. Él dice que eso es amor, yo le creo, porque él mismo lo inventó para mi.

[[ Calor ]]

He perdido medio día haciendo "nada", desde mi habitación veo como la casa esta hecha un basural y no me dan ganas ni de arreglar el recuadro que esta a punto de tocar tierra, no importa, prefiero quedarme en estas cuatro paredes donde ni el aire tiene espacio de fluir, me ahogo en el calor del día, no me quiero ni imaginar los grados que existen allá afuera, me basta con observar desde mi ventana como todo se convierte en espejismo y de paso me alivia pensar que por lo menos tengo sombra, aunque al mismo tiempo me vuelve loca de ira esa imagen de un campo maravilloso que podría perfectamente ser real si no viviera en esta puta ciudad, sin ningún sauce que refresque alborotadamente mis pelos.

Santiago es una maquina que no descansa, el día siendo día y la noche un día artificial, no me acuerdo ni que detrás de esos focos incandescentes existe un cielo con estrellas, y una luna maravillosa que conquista la mirada de cualquiera. El aire, no es aire es una mezcla de lo que cocinan en el restorán de la esquina, el humo de la fogata del pordiosero, el metano de un basural a dos cuadras, monóxido de carbono y polvo, pero aire? Ya no respiramos esa palabra.

No veo la hora de que llegue un poco de fresco para dejar de empapar la sudadera que llevo puesta y comenzar a "hacer algo".